Браслет Шамбала. Важнее смерти

               
                11.03.2025

 Каждую состоявшеюся – несостоявшеюся историю своих современников-сокамерников-соплеменников ты заплетаешь в браслет.

 Сотни бисерин в нём – за каждой стоит сюжет. Или судьба. Или несбывшаяся судьба, где были и бунт, и борьба, и,  краткосрочный , - во времени, - след.
 
 Между бисером вдруг выныривают большие бусины – со сложным орнаментом, или просто блестящие. Так и выглядит всё твоё настоящее.
 
 Люди, события и трагедии, пустоши, пустоши, смердящие, угрожающие удушьем – пустоши, и снова бусины – метки на теле всепожирающего века, не оставившего места для Человека.
 
 И редкий, но чистый, но чёткий – розовый перламутр, вполне пригодный на чётки, на ожерелье, достойное белой шеи… Тут-то молчат книгочеи, стыдливо мрут орхидеи.

 СУдьбы, - вот дотянуть бы!, - таких же твоих сограждан, кого не коснулась ржа, неподвластных жажде!

 Глядишь и немеешь, но дальше и больше смеешь – о чистоте, непринятии зла, - как умеешь, - светишь.

 Если сдаёшься –тогда пораженьем меришь. И не послед, какой-то чужой последыш.  Бисер не ценишь, бусины гневно метишь. И ни во что не веришь.

 Но всё же цепляет в мессенджере песенка про улитку, -  песенка о тебе. Притворяешь калитку. Осязаешь устало, что правят тобой паяцы. Не просто устала бояться – некого тут бояться.

 Бисерины и бусины в личном твоём браслете – гораздо важней и круче кем-то придуманной смерти.