Из рукава синицы

Я отпускаю вас… Летите!
На все четыре стороны.
Вы из души моей отлиты,
а не из бронзы. Приструнить
не в силах вас ни я, ни Муза.
Поэта книга - в мир окно.
Из сердца вон! ночей обуза.
Лишь от себя вас промокну:
следы чернил, следы бессонниц
смешались, в слово запеклись.
Не в землю ляжем - взмоем к солнцу!
Летите. Я пойду на клик.


Рецензии