Иван Петрович

Занялась вечерняя заря. Длинные тени упали на тротуар. Уже похолодало. На дворе была поздняя осень, начало ноября. Уставший Константин шёл домой, он работал на стройке. «Сегодня понедельник, — думал Костя, — целая рабочая неделя впереди». Навстречу ему попался пьяненький мужичонка.
— Есть сигарета? — спросил он.
Костя достал из кармана пачку «Петра», в пачке оставалось три сигареты. Мужик обрадовано взял одну и трясущейся рукой сунул в рот. Костя протянул зажигалку и дал закурить.
— Ты меня не помнишь? — спросил мужик.
Костя пригляделся и узнал Ивана Петровича — отца фронтового друга по Афгану. Иван Петрович приходил к ним, когда Костя был ещё маленький. Потом он как-то пропал из виду, и родители о нём ничего не говорили. По слухам, он сидел в тюрьме за разбой.
— Иван Петрович, ну, как же вы?
— Да вот, всё болею, — сказал Иван Петрович и щёлкнул себя обратной стороной ладони по горлу, показывая тем самым, что пьёт. — Квартиры меня лишили за долги, живу теперь в подвале. А выпить всё равно хочется. Власть меня обидела, ой как обидела!
— А вы сами-то что? Не пробовали на работу устроиться?
— Какая там работа с моим-то здоровьем! Ну, ладно, бывай, — выговорил, запинаясь Иван Петрович и подал Косте руку. — Пойду к себе.
«Ну и судьба, — думал Костя, идя домой. — А ведь когда-то классным плотником был».
27.09.2014