Письмо с той стороны

         И вот всё туже тонкий поясок так бережно охватывает горло. Вокруг стеной стоит любимый город, заботливо дождём стуча в висок, и свет даря огнём ночных витрин, трамваев, баров и не спящих окон. Ты в коконе, и как уютен кокон, где каждый - нужен, важен, не один, где шестерёнки в призрачных часах вращаются с работы-на работу, и ждут зарплаты, премии, субботы... А где-то за стеной шумят леса, и весело и просто и легко бежит ручей, звеня, сквозь корни к морю, и ветер холодит и пахнет хвоей.

         Но - волны пробиваются сквозь смог, сквозь стены, сквозь трамваи и асфальт: ударят в спину, растолкав прохожих, и, оседая каплями на коже, вдруг распахнут неведомую даль, в которой - сто путей и сто дорог, в которой через рощи - вязь тропинок, но Рубиконом - твой дверной порог, и монитор с укором смотрит в спину. Работа... отпуск...  щёлк... работа... отп... - и леса шум уже почти не слышен. 

         Вдруг лист дубовый падает на крышу, с дождем летит упрямо в водосток, и из него на зонт, потом в ладонь - письмо давно потерянного друга. Читай: "За поворотом ждет дорога, свеж воздух, ярок солнечный огонь, и время есть пока в больших часах - не трать на пустяки, беги на волю!"

         Прищурив фонари, читает город из-за плеча письмо в твоих руках.