Восьмое марта,
мамин день!
Я ей дарю цветы,
А Батя пьяный
«в дребедень»
Ползёт через кусты.
В его руке зажат пузырь,
В глазах — безумный мрак.
И я, как строгий поводырь,
Веду его в барак.
Он пил не часто:
«Нет! Нет! Нет!
В году — лишь пару раз!»
Ну, а потом простить просил,
Не поднимая глаз.
Мне стыдно было за него,
Но осуждать не мог.
Просил я Бога одного,
Чтоб он ему помог.
А мама плакала в углу —
Мне это не забыть…
Цветы валялись на полу,
Но надо было жить.
Чуть свет — корову подоить,
Сварить еды, погладить,
И нас, ораву, накормить,
И в школе всё уладить.
Она, как малая пчела,
Кружила, ей не в лень.
И пчёлкой так за ним ушла
В один морозный день…
Маме
© Copyright: Виталий Шпрингер, 2025
Свидетельство о публикации №125031000390
Свидетельство о публикации №125031000390
Рецензии