От ран тяжёлых я на землю лёг
Бугром невзрачным, как какой-нибудь комок.
И силы нет дышать, не то, что приподняться.
Пришла пора со светом мне прощаться.
А что сказать? Кому? В таком раскладе,
Когда лежишь на автомате, на прикладе,
Что давит рёбра и не продохнуть.
И пропадает эпитафии всей суть.
А хочется значительного слова,
Чтоб жизни суть предстала в нём основой,
Хоть непонятно мне, к чему такой фундамент
Для воина с обычными грехами,
Да и не более, наверно, чем у всех.
И я горжусь, что кончил, как морпех,
Пусть и молитвы ни одной не зная
И молча в поле, при атаке погибая.
Геройски? Кто там будет разбираться.
И я сказал: «Прощайте, братцы».
Тихонько, так, что сам не услыхал,
Ведь я совсем без сил лежал,
Прижав надёжно автомат ребром
На поле, малым бугорком.
Последние слова
© Copyright: Александр Анайкин, 2025
Свидетельство о публикации №125031001397
Свидетельство о публикации №125031001397
Рецензии