Женский праздник. Взяли моду. Практикуют много лет.
Написать любимой оду, на худой конец - сонет.
Вот задача, так задача! В небе полная луна...
Карандаш сгрыз, чуть не плача. Муза так и не пришла...
Не Есенин я, не Пушкин. В голове одна труха.
"Я люблю её веснушки!" Есть начало у стиха!
"Я люблю твои веснушки и хочу их сосчитать.
Щёчки, ушки, завитушки. Получилось двадцать пять!"
Но нашла коса на камень. Вдохновение ушло.
Понимаю, что бездарен. Не моё, знать, ремесло.
Побежал скорее в лавку - средство верное одно.
Бриллиантик на булавку! Пусть приколет на пальто.
Не Есенин я, не Пушкин...
© Copyright: Адриана 2, 2025
Свидетельство о публикации №125031001210
Свидетельство о публикации №125031001210
Рецензии