Всё, кончается Зима,
Белый лист раскрасит
Нам природа всё сама.
Так здесь наколбасит,
Что потом не разберёшь,
Где тут двор, где липа,
На кого тот дом похож?
Всё здесь с недосыпа…
*
Было время, люди эти
В чаще прятались, как дети
На скале да под скалой.
По судьбе да за судьбой.
И хотелось, да нельзя,
Потому, что мы друзья
И куда теперь нам деть
Тех, кто хочет умереть?
Всё, кончается Зима
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2025
Свидетельство о публикации №125031001040
Свидетельство о публикации №125031001040
Рецензии