Чистят с песней на снегу,
Сами как матрёшки
Всё здесь через не могу
По прямой дорожке
Всё как жизнь и как судьба.
Никуда не деться.
Через сердце вся борьба
Через бронзу сердца.
*
Хорошо бы стать поэтом,
Чтоб тебя потом любили
В стужу, Осенью и Летом,
Через год не позабыли,
Вспоминали добрым словом
И любили, но потом.
Чтобы жить на всём готовом
И тащить добро в свой дом.
Чистят с песней на снегу
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2025
Свидетельство о публикации №125031001004
Свидетельство о публикации №125031001004
Рецензии