маска

Она идёт — легко, неторопливо, 
В глазах пылает тёплый, ясный свет. 
И смех её звенит почти игриво, 
Как будто в мире горя больше нет. 

Она живёт, не ведая о боли, 
Не зная ни предательства, ни лжи. 
Её улыбка — символ чьей-то воли, 
О ней все скажут: «Счастье для души».

Ты видишь маску, вылепленную тонко, 
Из счастья, лёгкости, из ласковых лучей. 
Но только ночь, скользя в окно сторонкой, 
Расскажет то, что скрыто от людей. 

Внутри неё так много тишины, 
Что звуки тонут в этом океане. 
Так много слов остались без души
Застывшими в несказанном прощании.

И лишь когда бумага под рукой 
Шуршит и впитывает капли боли, 
Она становится самой собой, своей душой, 
Слагая чувства в тонкие узоры. 

Чернила плавно льются по строке, 
Как будто сердце всё же дрогнуть смеет. 
Она рисует силуэт в тоске, 
Который в жизни так и не согреет. 

Её шаги уверенны, легки, 
В глазах горит тот яркий, нежный свет. 
И даже боль, застывшая в груди, 
Не обретет в ее глазах былой ответ

А маска давит, но уже не больно —
Её давно никто не хочет снять.
Ведь если жить без чувств так просто,
Зачем пытаться снова их искать?