Домой

Я и ночь, гуляем у берега. Молча смотрим в тёмную даль.
Мы пьём кофе остывший - из кружки с надписью «термо».
Но сжимает горло, как обруч, неизбывно - тоска/печаль,
До самых последних нейронов, до дрожи прокурены нервы.

Я и ночь, считаем машины. Звёзды, окна, шаги, этажи.
Волны б считали, но в темноте их с трудом разберёшь.
Не знаю, как объяснить. Как самой понять смысл лжи.
От всей безысходности этой - уже пару месяцев дрожь.

Море не терпит трусость. Не терпит оно и глупцов.
Море всё знает. Ему мне легко объяснять/объяснить.
Знает и ночь. Каждую рану. Каждый источник рубцов.
Может, поэтому нам с ней комфортно у моря бродить.

А мне интересно, как… Нет, не как возникают миры,
И не как в чёрные дыры реальность уходит - спать,
А как получается, что ты, умный, не видишь игры?
Не моей, а чужой. Той, что призвана всё разрушать.

Неужели и правда был верен и точен - чужой расчёт?
Аплодирую, стоя: куда мне до этих профи, родной!
Хочется сдохнуть. С семёркой сыграть - в чёт-нечёт.
Не-отложенным: знаешь, я дома. Но как я хочу домой…