Ей тридцать пять, и ещё плюс дней триста,
Дату рождения прячет.
За ней не вернётся граф Монте Кристо,
Не даст злым обидчикам сдачи.
Было их много - наверно, треть тыщи -
Судьба за нее расквиталась.
Что же ночь дикая в городе ищет,
Может, любви нужна малость?
Ей тридцать пять. Что же было за ними?
Разлуки? Полемика? Прихоть?
Тот, кто найдет, молчаливо обнимет,
С тем, с кем не страшен фунт лиха...
Что же сейчас? В теле спит пепелище,
Вместо души - разум гнева.
Она никого не ждала и не ищет,
Только болит что-то слева...
Ей тридцать пять
© Copyright: Инга-Елена Рыбина, 2025
Свидетельство о публикации №125030905548
Свидетельство о публикации №125030905548
Рецензии