Вышел поэт,
зарядил пистолет,
и попал в кого-то;
строки намочил
в книжках чьих-
нибудь. Зевота,
если не блевота.
Всегда гниют болота.
Там, где сырость есть,
будет виться плесень.
Много нежных песен
утонули здесь.
В жижу окунай
и не вынимай,
пусть впитает больше,
чтобы слов твоих
вдруг не выдал стих
за словами Бо’льших.
Нахер позабудь,
что трепало грудь
в самом во в начале.
Это ерунда,
тот - поэт, кто до-
выпил из фиала
всех великих книжек.
А другой - пристыжен,
выпаден из залы
большепузых братий…
Что я это, хватит.
Всё нормально, правда.
Я шучу всё это,
молодцы, поэты,
и толпа вот рада.
«Простынь, кофе, сигарета»,
кайф наряд и флоу из репа -
булочечка с маком.
После вас с улыбкой к сцене,
вашим блеском ослепленный,
- пидорасы, идите нахуй!
06.01-08.03.2025
Вышел поэт
© Copyright: Даня Шумилов, 2025
Свидетельство о публикации №125030905427
Свидетельство о публикации №125030905427
Рецензии