В лицо летит,
шлепком грязь,
запятнав...
Орущий вызов в уродливой форме.
И ты либо стиснешь в молчанье кулак,
Либо отбросишь обратно — таков уговор их.
Но тряпка вся в саже, в обиде, в слюне,
В ней мерзость, что липнет к ладоням и сердцу.
Коснувшись однажды, поймёшь в тишине:
Не больно, не страшно — но гадко, до скрежета.
Ты чист был — и вынужден стал их поднять пьедестал ,
Играл поневоле, запачкавшись сам.
А после отмыться, стряхнуть это право —
Не сразу удастся, хоть бей по рукам. но...
Вот что не прощается, что не стирается,
Не слово в ответ, не укол, не удар.
А то, что их грязь тебя вдруг касается,
И после, внутри, остаётся — пожар.
Но пусть, пусть горит, выжигая всё лишнее!
Они остаются, а ты уходи.
Их жизнь — это вечная тряпка в рассрочку,
Ты вымыл ладони, ты чист изнутри.
Грязная игра
© Copyright: Ксарт, 2025
Свидетельство о публикации №125030904640
Свидетельство о публикации №125030904640
Рецензии