Вечер холодный. Город спит давно.
Вилка, тарелка, ложка, не вымытый пол.
Протирая до блеска обеденный стол.
В голове всплывают тусклые оттенки снов.
Психологов советы, нареканий тьма.
Мою руки под краном. Считаю до ста.
Хочется создать похожих на себя ребят.
Что бы что-то тихое играло в такт.
Нет, не больно…! В глаза мне не смотри,
На кровавые ладони мои.
Еле слышно стучит по крыше дождь.
Омывая окна, бьется о пол.
Нет, не больно…! Не стоит…! Не кричи,
Разбивая о дороги мечты.
Еле слышно стучится в двери ложь.
Отравляет. Режет словно ножом.
Если бы, мы научились летать.
Никогда не просили простить.
В один миг научились врать.
Пытаясь между двух огней жить.
Если, мой мир будет рушится дальше…
Тяжело будет страх одолеть…
Отмою руки свои от сажи.
Буду пытаться взлететь.
Между двух огней
© Copyright: Миша Бонмо Остроухов, 2025
Свидетельство о публикации №125030904582
Свидетельство о публикации №125030904582
Рецензии