3. Татьянин день. Татьяна Мировая

    По жизни - я везунчик. Часто судьба дарит мне встречи с замечательными людьми, нашими современниками - поэтами и прозаиками. Эти знакомства нередко выливаются в дружбу (очную или заочную). Но всё же главным приобретений от этих встреч, я считаю знакомство с их творчеством.
    Однажды у меня возникла идея записывать свои впечатления. Создать своеобразную библиотечку "любимок".
    Во-первых, в надежде что кто-то, прочитав мои рассуждения, откроет для себя нового, интересного автора. Не какого-то там "забронзовевшего" классика, а реального, нынешнего, живущего с ним в одно время, а возможно и в одном городе.
    Во вторых, чтобы не потерять то, что особо тронуло меня.
    Идея родилась, но в суматохе будней, как-то начала откладываться на "потом" и "потом"... А буквально на днях я вдруг вспомнила о своём желании и решила продолжить начатое когда-то дело.

Итак, начинаю...


 ***

У вас бывает такое- читаешь стихотворение и чувствуешь, как внутри всё замирает от восторга?

Именно такое восхитительное чувство настигло меня, стоило только мне открыть книгу и прочитать:

По дороге той идёшь да идёшь,
представляя - сам себе господин.
Там  когда-то тополя – молодёжь,
а сейчас куда ни глянь – исполин.
"Боже, - думала я, - Как!? Такими простыми словами, такими всем знакомыми образами, так гениально точно рассказать о скоротечности времени.

Босиком я не по той ли росе
собирала маков цвет про запас.
Только жизнь - она такой дровосек,
размахнулась так, что искры из глаз.

Старый конь давно истёр удила,
тополиный пух осел на крыло.
Променяла я свои зеркала
на оконное простое стекло.

"Босиком я не по той ли росе собирала маков цвет про запас..." - читала, перечитывала, впитывала я в себя эти строчки. И не могла остановится. Так бывает в детстве, в самый знойный, летний полдень. Когда ты, забыв обо всём на свете, скачешь в ватаге таких же беззаботных сорванцов, по самому солнцепёку. И только когда твои губы, твой рот, твоё горло начинают разрываться от сухости и боли, ты прибегаешь к роднику, ладонями черпаешь хрустальную прохладу и начинаешь пи-и-и-и-ить... Ледяная вода, охладив нестерпимый жар, в одно мгновение возвращает тебя к жизни. Она заполняет всё пространство в тебе, каждую твою клеточку... Но когда приходит осознание, что ты полна до самого края, ты понимаешь что не можешь остановится. Снова и снова ты припадаешь к этому живому роднику.

Именно так и было. Как наваждение...

А как по- другому? Если вот так Татьяна умеет сказать:

А дорога та, как прежде, домой,
вся исхожена – смотри-не смотри...
Но весна там -
          ах, весна, Боже мой! -
первый день от сотворенья Любви.
"первый день от сотворенья Любви"...

Первый день от сотворенья любви - наверное именно так я бы назвала книгу Татьяны Мировой.

Впрочем "Татьянин день" - ёмкое, всеобъемлющее название с учётом, что эта книга - результат творческого содружества трёх замечательных авторов, по счастливому совпадению носящих это славное имя "Татьяна".

Татьяна Важнова.

Татьяна Туль.

Но, простят меня мои тёзки, соавторы Татьяны Мировой - сегодня я буду говорить только о ней.

Эта статья должна была появиться еще 25 января... Но каждый раз, начиная и даже записав несколько предложений - я безжалостно удаляла всё написанное... Потому что пытаться рассказывать о настоящей поэзии скованным языком непрофессионала - дело совершенно бесперспективное. А Татьяна Мировая - настоящий Поэт.

Выпив небо до белизны
жар утих, уменьшаясь ростом.
Солнце, злато своей казны
принакрыв облаков берёстой,
затаилось. Паслись гуртом
у реки пересохшей ивы,
мелкий дождь будто пес хвостом
брызгал походя и счастливо,
благодарно дрожала плеть
жизни сок собирая в капли,
не давая листве сомлеть
всё живое тянулось цаплей.
Редкий дождь, озорной и слабый,
зачастил, как в страду коса,
и земля ублаженной бабой
тихо ахнула в небеса.

Скажите, часто ли вы в стихах встречали такую живописность, колоритность, такое великолепие образов? Я хотела привести самые яркие, запоминающиеся и поняла, что не могу из этого стихотворения выбросить ни единого слова.

Но надо отдать должное автору, при таком обилии метафор, это не кажется искусственным или неживым. Читая стихотворение ты словно наяву ощущаешь и этот нестерпимый жар летнего дня, и это ожидание дождя, и сам дождь теплый, мелкий, жизнеутверждаюший, жизневозрождающий.

И признайтесь, разве не ахнули вы от полноты чувств, дочитав стихотворение до конца?

Еще на что хотелось бы обратить внимание - на удивительный дар Татьяны, даже в грусти быть великолепной.

Взгляд отстраненный - мимо, возле,
по краю спущенной канвы,
где времени неспешный ослик
снимает кустики травы
сухими жесткими губами...
где яблоки, столкнувшись лбами,
в седую падают листву,
где пруд качает на плаву
остатки роскоши недавней,
обрывки листьев, письмена...
где старый дом с отбитой ставней
еще вчера касался дна
своим веселым отраженьем
в чистейшем зеркале воды,
а ныне пепел, смог от жженья,
да грыжа неба, да следы
годами нажитых мозолей...
и ни тоски в душе, ни боли,
ни мысли трепетной, ни зла...
                зола.

Я благодарю случай и интернет (а если быть точной - сайт стихи.ру) который в один прекрасный день, лет восемь тому назад столкнул меня с этой замечательной женщиной. Из большинства "стихирных" авторов Татьяну я бы охарактеризовала, как не просто очень "крепкого", но и удивительно стабильного автора. У неё нет сбоев. Любое её стихотворение - знак высшего качества.

Уйдет зима, как день вчерашний.
Ложбинка, что наискосок
тянулась вдоль опушки к пашне,
подставит выцветший висок
ветрам весенним. А сугробы,
как шляпки дряхлого гриба,
под солнцем самой высшей пробы
осядут. Леса голытьба
темна, как скорбный день расплаты,
почует пульса слабый зов
и жизнь, встряхнувшись виновато,
готова всё начать с азов.

О чём бы не писала Татьяна - о земле, о зиме, о природе - это не просто окружающий нас мир. Это живые существа, умеющие чувствовать, думать, совершать поступки... Зима у неё не просто не хочет уходить - она чудит, как капризный, (может даже "хвативший лишку") надоевший гость. Деревья не просыпаются (как мы привыкли уже говорить) - тянут руки. Снег не тает - исходит потом...

Еще теплом не выстоялись дни,   
зима чудит на выходе капризом,
но тянут руки прочь из западни
деревья, утопая в дымке сизой.
Еще морозец пыжится в ночи
ожившее пугая укоротом,
размазав краски вытканной парчи,
к полудню теплый снег исходит потом.
Цвета размыты, пятнами темна,
земля горчит осенней старой прелью.
Разбуженные солнцем семена
торжественно готовятся к апрелю.

Или вот еще одно стихотворение о весне. Вчитайтесь, вдумайтесь. Насладитесь красотой Слова.

Пробуждение.

Отсчитали часы свой привычный виток,
у природы все дни учтены.
Задышала земля, сделав первый глоток
от хмельного настоя весны.

Свежий ветер не терпит закрытых дверей,
ничего не хранит на потом.
И взметнётся над крышей восторг сизарей,
и прикинутся почки листом.

Вкус лежалого сена и пресен, и груб.
Нет преграды весенней молве,
застоявшийся конь нежной мягкостью губ
к молодой прикоснется траве.

Повторюсь - в стихи Татьяны Мировой я влюбилась буквально с первой строчки нашего знакомства. С удовольствием читала их на сайтах. Но совершенно по новому я их ощутила взяв в руки книгу. Для меня это всегда словно смотреть на мир через пыльное, или только что вымытое стекло окна. Ах какими новыми красками заиграли знакомые уже стихи, стоило мне только открыть страничку сборника:

Осень, небо цвета стали
смотрит вниз суровым оком.
Жизнь, тебя оклеветали,
ты не можешь быть жестокой.

Время, будто от погони
дуриком по бездорожью.
Если лошадь рассупонить -
вот тебе и воля божья.

По ночам хохочет филин,
замедляя кровь по венам.
Жизнь, тебя оговорили,
не к лицу тебе измена.

Сердца пульс едва стреножишь -
вот тебе и божья манна,
что не выпал медный грошик
из протёртого кармана.

Про поэзию Татьяны я могла бы говорить и говорить... Я могла бы сюда перепечатать все стихи опубликованные в книге. И даже добавить стихи, которые не вошли в сборник...

Но чтобы не утомлять вас, мои дорогие читатели, я заканчиваю.

Можно звезды считать в ночи,
охраняя вселенной связь,
можно слушать, как дождь стучит,
на огарок свечи молясь.
Можно мудрость собрать в мешок
из великих и вечных книг,
выпить утром на посошок
умных мыслей чужой родник.
Но когда позовёт трубой
дня рожденного суета,
мы шагнём всяк самим собой
с недописанного листа.

А вы можете продолжать знакомство с этим удивительным автором, Поэтом с большой буквы.

Татьяна Мировая.
http://stihi.ru/avtor/wikmirtat1952