Пройдут года, века сотрут могилы,
Омыв в солёной крови трудовые руки,
Наш мир построят те, кто победили,
Не напрягаясь, будто бы от скуки.
Прям посреди разлива тихих рек,
На месте древней умершей столицы,
Положат камень, на который сядет человек,
И первое зерно засеет он пшеницы.
По кругу камня возведёт он стены,
Окно открыв на юг и пламенный восток,
И будет сидя ждать эпохи перемены,
Которая затрёт и эту память в порошок.
И так по кругу, через сотни бурных лет,
На камне сидя, от золы смахнувши брюки,
С улыбкой встретит пилигрим рассвет
И мир построит просто так, от скуки.
От скуки
© Copyright: Игорь Донбасс, 2025
Свидетельство о публикации №125030902841
Свидетельство о публикации №125030902841
Рецензии