Гудит-трещит моя башка с утра,
вчера гульбанил круто день рожденья.
Всё было в кайф, но то было вчера,
сегодня на критическом нуле я.
Мне белый свет противен и не мил,
во рту — как будто ночевали куры.
Зачем же я вчера так много пил?
Жена и тёща топают, как дуры.
Срывает башню, и рука дрожит,
я глух и нем, и туп, и без движенья.
Вчера хотелось и летать, и жить,
но лучше б умер я до дня рожденья.
Не усмиряет боль «Солпадеин»,
мне за его стрелою не угнаться,
и не спасает способ «0-1» —
привычные, родимые два пальца.
А сердце скачет вверх и резко вниз,
сушняк такой, как знойный день в Сахаре.
И в коматозе организм завис,
и мучаюсь в похмельном я кошмаре.
Моя башка с утра трещит-гудит...
Мне белый свет противен и не мил...
Срывает башню, и рука дрожит...
Зачем же я вчера так много пил?..
Похмельный синдром
© Copyright: Валентина Ржевская 3, 2025
Свидетельство о публикации №125030902672
Свидетельство о публикации №125030902672
Рецензии