Июнь

Ну пойдём, посидим на брёвнах,
от сидения отполированных -
столяру любому на зависть.

Где-то там, среди грядок морковных
и кудрявых вьюнков очарованных
наше детство запрятано, знаешь?

Как «секретик», любовно уложено
в неглубокую ямку укромную
(в ямку памяти, как оказалось):

фантик пёстрый, от бус горошина,
что похожа на Землю огромную -
или просто такою казалась;

ярко-синий осколок (единственный!),
да ещё лепесток пунцовый,
сохранивший живую прохладу…

Где под стёклышком клад таинственный?
Но постой, я ещё не готова!
Не подсказывай только, не надо!

Как ребёнок наивный, маленький,
чудеса собирая и пряча,
забываю я истину эту:

соскользнувшие с дачной завалинки
миражи безутешные, плача,
разбредутся по белому свету…

Ну пойдём, посидим и, быть может,
нас июнь одарит пионами,
беззаботностью душу наполнит,

и на ангела кто-то похожий
тёплым ветром над лёгкими кронами
пролетит - и то место напомнит.