Который март уже без сна?
Со счёта сбился - надоело.
Кукую у разбитого окна,
И не кому до этого нет дела.
Когда-то раньше я считал слога́
И ждал луну, чтобы повыть.
Теперь меня устраивает мгла,
Лёд на асфальте, а не вид травы.
А в перспективе чемодан-вокзал,
И путь в один конец - в туннель.
Один мудрец чего-то там сказал,
А я забыл о чём - шинель? шрапнель?
В моменте думаю, что соберусь,
И с новой силой двину на восток.
Люблю тебя, моя родная Русь!
Одну тебя пою, какой восторг!
Однако слишком поздно, ночь темна,
Так мал я, слаб, чуть ноги волочу.
Кажись, дорога для меня длинна,
И нет желания идти к врачу.
До следующего марта ли
На ватных на ногах дойду ль?
Не доплетусь. Тускнеет сердолик.
Везде стреляют, не уйти от пуль.
И что бы ни случилось дальше вдруг,
Слова останутся, а автор - нет.
Подходит время. Замыкая круг
Я вспыхну, и на миг зажжётся свет.
Мартовская рефлексия
© Copyright: Олег Добролюбов, 2025
Свидетельство о публикации №125030808318
Свидетельство о публикации №125030808318
Рецензии