Всё не так и всё не правда,
Мы ценим тебя, сказать спасибо надо.
А то глупый поэт умрёт вдруг завтра,
Ты забыл, кто тут барон.
Я не точил ножи пока что,
Но в этом городе знает каждый,
Что если барона не уважаешь,
То впадаешь вечный сон.
Теперь стишок сочини, попробуй,
Я вижу, что ты истекаешь злобой.
Растопи в последний раз наш лёд,
Несчастный стихоплёт.
Поэт уже не толстовец, а волчонок,
Ведь подожгли пороховой бочонок.
Его отца подарили смерти
Барона друзья - черти.
Его душа, как будто в нычке,
Но внутри ботинок поэта спички
И через часик он тайком
Подожжёт баронский дом.
Поэт сидит, умирая в клетке,
Но знает, что смог отдать ответку.
Тому подлецу, который вечерами
Вкушает кровь губами.
Дом горит, поэт в аду,
Барон в огне, душа в дыму.
Кровавый вдруг пропал уют,
Лишь только страшный суд,
Где плети всех найдут.
Спички
© Copyright: Кочкин Артём, 2025
Свидетельство о публикации №125030807489
Свидетельство о публикации №125030807489
Рецензии