За тех кто
и, морду войны наблюдая в прицел,
смиряет дыхание, гладя цевьё,
под матом Судьбы и свистом картечи.
Кто нас на столе собирает, врачуя,
и в белых халатах, как Ангелы, бдят
у коек больничных без праздничных дат,
пред кем я в долгу - кто с Волги, кто с Чуи.
Сестрички мои… те, кто юной ладошкой
мне вену зажал и просил: «Потерпи».
Кто выволок нас и не бросил в пути:
«до наших окопов осталось немножко…».
Кто, губы кусая, всю ночь у окошка
ждёт весточки мужа, записочки сына,
глаза все проплакав в платок и косынку,
целуя не мужа, не сына, а кошку.
Чьи веки опухли, а туш на ресницах
забыла, когда её клали туда.
Жаль - врали, что вечна… Слеза без труда
всё смыла, размыла морщины на лицах.
Я тост поднимаю мужицкий за бабье
терпение муки от родов и до…
За то, что мы можем уткнуться в подол
и ради прощенья и ради забавы.
За тех, кто нас ждёт и спалили все свечи
у наших видавших невзгоды икон.
За тех, кто вросли в эту ночь у окон.
За наших родимых, любимых… не вечных.
Свидетельство о публикации №125030806434