Но зачем каждый год наступает январь
немоты моей не вызволяя,
словно муха, запрятан я в белый янтарь
урбанистского изваяния.
У окна ледяного слежу за звездой
в каждом доме, горящем, как свечка,
это просто бессонница и беспокой-
ство от опустевшей аптечки.
Кто влюблен в этот город, убийцу мечты,
он такой одинокий и скучный,
здесь есть столько огней, снега, неба ночных,
но смотреть на них надо из кухни.
Будет жалко невыспанной ночи с утра,
жизнь вольётся в обычное русло,
привыкаешь к обидам, упрямству утрат,
к злой тоске, беспощадной и русской.
Может кто-то не спит, также смотрит в окно,
вероломство своё принимая,
поднимается тихо на самое дно
и мечтает о призрачном мае.
20.11.22
Свидетельство о публикации №125030805909