Праздник номер восемь

Восьмерка - это бесконечность.
Ее изгибы безупречны,

Изысканны и гармоничны,
Приятны глазу, симметричны.

В ней неразлучная любовь струится,
И верность лебединая таится.

Всем нам нужна любовь земная.
Сердечная, коварная - любая. 

Мир полон женщин самых разных.
Божественных, приятных, несуразных.

И каждая из них по-своему красива -
Запястьем тонким ли, глазами голубыми.

Есть женщины, любимые мужьями,
Детишками, и братьями, отцами.

Есть женщины, которых ненавидят.
Есть те, которых запросто обидят.

Есть те, которых обожают,
Алмазами, сонетами прельщают.

А есть сестра, которая за брата
На фронт пойдет стрелять из автомата.

Такая есть, что ради счастья с ней
Отважно покоришь ты сто морей.

Есть женщины Юдифь или Горгона.
Мария Магдалина есть, а есть - Юнона.

Есть Саломея, Клеопатра, Суламифь.
И есть о каждой незабвенный миф.

Мистичен он, разноречив,
И сохранился в женщинах живых.

Их насчитаю сотни, миллионы -
У каждой свой венец, своя корона.

И все они цветов достойны,
И капли нежности, которой

Одарит их Восьмое Марта
И заключит в свои объятья.

Любовь, признания, стихи Петрарки,
Изысканные платья, каблуки, подарки.

Закружит в вальсе нас 8 Марта,
Ведь так немного нужно нам для счастья -

Цветок в двери, записка без помарки,
И робкое свиданье в Петербуржской арке.

Одно лишь светлое весеннее мгновенье,
Одно лишь чистое любви прикосновенье…