Суббота

Ты просыпаешься. Перед лицом стена,
Как в пушкинских стихах, озарена
Янтарным светом. Важно только это:
Немое наступление рассвета
И ветка тополя в бутылке из стекла:
Вчера была мертва - сегодня, как стрела
Или клинок, из почки рвется лист.
Весна. Суббота. Дотерпели. Дождались.


Рецензии