Город уставших мыслей

Согнувшись над своим столом,
В раздумиях застыл поэт.
Перо выводит новый том
Из головы поэта в свет.

Шуршит, строчит перо в ночи,
В одной из тысячи квартир.
Зачем – то в прошлое стучит
Сегодняшний, уснувший мир.

Пиши, поэт, коли без сна.
Пиши, не покладая рук.
О том, как спряталась весна
В морщинах братьев и подруг.

Ты опиши сожжённый мост,
Тянувшийся до юных лет,
Тот выцветший Советский холст,
К которому дороги нет.

Не дай себе себя забыть,
Хоть тот вчерашний ты – не ты.
Не дай себе в себе убить
Твои надежды и мечты.

Герой вчерашней суеты,
Взрывавший смехом вечера…
Жаль, парень тот – уже не ты.
А ты - не тот, кем был вчера.

Не ты, не ты тот паренёк,
Что подчинял дожди и свет.
Нет, ты не тот, который мог
Не чувствовать дыханья лет.

Тот парень обернулся в прах,
Собой твою разбавил кровь.
Нет смеха на твоих устах,
В тоске сгорбатилась любовь.

Куда – то, со вчерашним днём,
Бежал и сон беспечных лет.
Твой дух навек остался в нём,
Мечтами брошенный поэт.

Проектор памяти твоей
Из дальних высветил глубин
Куски запечатлённых дней,
Обрывки песен и картин.

И ты склонился над столом,
Пытаясь в давнем далеке
Исчезнуть со своим пером,
Что приросло к твоей руке.

Резвится мир блестящих дум,
Искрится бликами огней,
Что освещают гибкий ум,
Впитавший опыт прежних дней.

В мир изливаются тома
Из тайников твоей души.
Пиши, чтоб не сойти с ума,
Чтоб не сойти с ума, пиши.

   Пт. 07. 03. 2025г.  07. 10