Рассказ Я просто жду тебя

Бали не спешит.

Он дышит — размеренно, неторопливо, как океан, который лениво омывает чёрные вулканические скалы. Здесь даже ветер движется иначе, скользя по листве банановых деревьев, прикасаясь к коже, шепча древние тайны, которые никто не слушает.

Антуан сидел в тени старого дерева, смотрел на дорогу и ждал её.

Она сказала, что придёт.

Не обещала, не клялась, не договаривалась о времени — просто сказала:

— Я приду.

И он поверил.

На Бали время не течёт. Оно разворачивается, как шелковая ткань под пальцами.

Антуан не знал, сколько прошло часов.

Может, день.

Может, вечность.

Люди проходили мимо, смотрели с улыбкой, как смотрят на одиноких путешественников, которые так и не научились отпускать то, что не в их власти.

Но он просто ждал её.

Потому что что-то внутри него шептало:

 “Если ты уйдёшь, ты потеряешь не только её, но и себя.”

Вечером он поднялся на утёс, сел у храма, где пахло благовониями и цветущими цветами.

Снизу, внизу, лениво катились волны.

В руках он держал чашку с горячим чаем, но даже его вкус был размытым — потому что все чувства теперь сливались в одно ожидание.

Она сказала: “Я приду.”

Но она не пришла.

И всё же он не мог уйти.

Потому что в этой тишине было что-то большее, чем просто пустота.

Остров говорил.

Не словами — знаками.

Светлячки кружили у его лица, словно приглашая танцевать.
Дальний барабанный бой из деревни звучал как сердце, напоминая, что всё живёт своим ритмом.

И вдруг, среди шёпота листвы, среди дыхания ночи, он услышал её голос.

— Ты ведь знал, что я приду.

Он повернулся, и она была там.

Как будто никогда не уходила.

Как будто никогда не опаздывала.

Волосы в беспорядке.
Кожа пахнет солнцем и океаном.
Глаза — глубже, чем ночь.

Она присела рядом, посмотрела на него так, будто они только что расстались, а не ждали друг друга целую вечность.

— Ты не злишься?

Антуан покачал головой.

— Нет.

Потому что всё, что было до этой секунды, вдруг перестало иметь значение.

Она потянулась за его чашкой чая, сделала глоток, затем поставила её обратно.

— Вкусно.

Он улыбнулся.

Она снова посмотрела на него.

— Ты правда ждал меня?

— Да.

Она кивнула, словно чего-то ожидая.

А потом сказала тихо, совсем тихо:

— Значит, ты понимаешь.

И в этот миг он понял.

 “Люди ждут друг друга не потому, что должны. А потому, что иначе не могут.”

Они сидели в тишине.

Он больше не ждал.

Он просто был здесь.

С ней.

Со светлячками, с ветром, с далёкими ударами храмовых барабанов.

Бали не спешил.

И он больше тоже не спешил.

Она взяла его руку.

— Ты ведь всё равно бы не ушёл?

Он покачал головой.

— Нет.

Она снова улыбнулась.

— Я просто хотела знать, что ты можешь ждать.

И тогда он сказал:

— Я не жду.

— Нет?

Он провёл пальцами по её запястью.

— Я просто здесь.

И вдруг он понял, что больше ничего не нужно.

Потому что он уже нашёл то, что искал.

С уважением, Благомир.