Рассказ Сексуальная Провокация

Сексуальная провокация

Влажный воздух ночного Убуда был насыщен ароматами тропических цветов, благовоний и горячего риса. Вдалеке слышались монотонные удары барабанов – где-то в храме шла церемония, и тени от факелов танцевали на древних стенах.

Эдвард Кларк сидел в полутёмном баре, задумчиво глядя на свой бокал с пряным арком балийского вина. Он прибыл на остров месяц назад, устав от суеты Лондона, его промозглых улиц и бесконечного шума. Здесь же всё было иным – расслабленным, медленным, наполненным ленивым теплом.

Но одно оставалось неизменным – женщины.

Эдвард был человеком, который знал женщин, как кто-то знает старые книги. Он изучал их, читал, вдыхал их ароматы, ловил взгляды, но редко позволял себе быть пойманным.

И всё же в этот вечер, сквозь сладкую негу островной ночи, он почувствовал её.

Он не сразу понял, что именно изменилось.

Но потом увидел её.

Она стояла у стойки, в тени ламп, сдвинув одну ногу вперёд и обнажив лодыжку – ровно настолько, чтобы показать изящество, но не вызвать пошлости.

Эдвард сразу понял, что она не случайная гостья.

Она играла.

Играла так, как играют только женщины, знающие силу своей власти.

Она медленно повернула голову, и их взгляды встретились.

У неё были глаза цвета мокрого дерева – глубокие, бездонные, с той ленивой усмешкой, которая говорит мужчине: «Ты думаешь, что управляешь этой ситуацией? Как мило».

Эдвард сделал глоток вина, но во рту осталось сухо.

Она продолжала смотреть, не мигая.

Провокация.

Она знала, что делает.

Знала, как стоит под лампами, как свет касается её кожи, как тонкая ткань её платья чуть-чуть, почти незаметно, обрисовывает изгибы тела.

И он знал, что всё это намеренно.

Но всё же не мог отвести глаз.

Она медленно пошла к нему, не спеша, так, словно измеряя пространство между ними каждым шагом.

Села за его столик, не спросив разрешения.

— Вы наблюдали за мной.

Она сказала это без вопроса.

— А вы хотели, чтобы я это сделал.

Она усмехнулась.

— Вы умеете играть.

— Я умею распознавать игру.

Она наклонилась ближе, но не слишком. Ровно настолько, чтобы он ощутил её дыхание.

— Тогда почему вы до сих пор здесь?

Они шли по улице, усыпанной лепестками франжипани, медленно, будто никуда не спешили.

Она не касалась его.

Но он чувствовал её каждой клеткой кожи.

Её аромат – терпкий, густой, с примесью ванили и чего-то более дикого.

Её голос – низкий, чуть хрипловатый, будто запятнанный ночными шёпотами.

Она играла.

Но в этом не было пошлости.

Была чистая, хищная женственность.

Они вошли в её дом – старый балийский особняк с деревянными колоннами, затерянный в зелени.

Она разулась и прошла внутрь босиком.

Эдвард задержался у порога.

— Вы боитесь?

Она сказала это тихо, но в её голосе была насмешка.

Он усмехнулся.

— Я боюсь того, что не могу контролировать.

Она наклонила голову, её волосы скользнули по плечу.

— Тогда вам стоит уйти.

Он не двинулся.

Она улыбнулась.

— Хороший выбор.

Они говорили всю ночь.

О книгах, о жизни, о Лондоне, о Бали.

Она наливала вино, и он ловил себя на мысли, что пьян вовсе не от него.

Она не спешила.

Она знала, что делает.

Она ждала момента, когда он потеряет осторожность.

И он действительно её потерял.

Когда она подошла ближе.

Когда её пальцы, едва касаясь, провели по его руке.

Когда она посмотрела так, как смотрят женщины, которые умеют разрушать стены.

Он понял, что проиграл.

Но в эту ночь это не имело значения.

Когда он проснулся, солнце уже пробивалось сквозь деревянные ставни.

Она сидела на террасе, закутавшись в лёгкую шаль, пила кофе и смотрела на рисовые поля.

Он подошёл.

Она даже не повернулась.

— Вы всё ещё здесь.

— Похоже на то.

Она улыбнулась, продолжая смотреть вдаль.

— Вы думали, что я просто женщина на одну ночь, да?

Он не ответил.

— Вы ведь не привыкли терять контроль.

Он сел рядом.

— Я не потерял.

Она повернулась к нему, её глаза блестели на солнце.

— Вы уже давно не контролируете ничего, мистер Кларк.

И он понял, что она права.

В эту ночь не он выбрал её.

Она выбрала его.

Эдвард Кларк уехал с Бали через две недели.

Но что-то осталось в нём.

Эта ночь.
Этот взгляд.
Этот голос, шепчущий сквозь тёплый воздух тропиков:

«Ты не можешь всё контролировать. Иногда нужно просто… чувствовать.»

И, чёрт возьми, она была права.

С уважением, Благомир.