Я ложкою черпаю вечер,
Я парус: треплюсь на ветру.
Какой то прохожий беспечный
Бежит, затевая игру.
К стеклу припаду и увижу
Как, свежею темью объят,
Мой вечер уходит навечно
И не желает назад.
Ему ведь не крикнешь: "Постой же!",
И не объяснишь что он - мой.
Ему, в темно-синем остроге
Дано обрести свой покой.
Ему в страшных каменных башнях
Была уготована смерть.
Ему наши страсти - забавы
И лишних словес круговерть.
Прошедший
© Copyright: Владимир Каталевский 2, 2025
Свидетельство о публикации №125030708742
Свидетельство о публикации №125030708742
Рецензии