Сырость блудного дня хлещет по мозгу улицы.
Я пройдусь между строк, где буквы от боли сутулятся.
Я найду сто пробелов, куда провалилась истина,
Междометьями, как болезнью, покрывается мысль моя.
Вот мне воля дана, и летА на что-то потрачены:
Где зерна сажал, где себя, как гвоздь, заколачивал.
Воет ветер, устало блестят фонарей глазницы.
Эта жизнь в отражении луж, может быть, только снится?
Может быть, только снится, и улица стерта, как вымысел.
Мокрым небом асфальт, как чернильными красками, вымазан.
Дребезжат светофоры, и день, усталый, пропащий,
Отпечатался в строчках, где себя я привычно прячу.
дневник
© Copyright: Юля Катаева, 2025
Свидетельство о публикации №125030700467
Свидетельство о публикации №125030700467
Рецензии