а за розу из уст...

                Он писал по ночам,
                он творил в тишине,
                он писал и не знал,
                страх живущий во сне;

                он писал и не звал,
                если время вперёд,
                лишь кивая шептал,
                что он часть,где народ;
                а народ как всегда ,
                веселился и жил,
                и кивал свысока,
                хоть высоким не был;

                ну а он всё стоял,
                на своём,не чужом,
                не стонал,не рыдал,
                но светился окном;
                не печалился он,
                не заламывал рук,               
                если не подходил,
                им не преданный друг;

                и когда бронзовел,
                на закате лицом,
                и когда не робел,
                перед царским крыльцом;
                всё вокруг суета,
                мешанина идей,
                если всё как всегда,
                винегрет из страстей;

                а года всё идут,
                где-то ждут,где-то нет,
                может мраморный бюст,
                и с табличкой подъезд;
                только всё суета,
                Соломон говорил,
                если вся простота,
                что вживую творил;

                не за памятник свой,
                за табличку и бюст,
                не за хлеб,не за соль,
                а за розу из уст.

                Март 07. 2025 г.