Спою я песню ту, что пела мать
О горькой доле бедной сироты.
Покойную, я буду поминать
Словами, что понятны и просты.
И в памяти воскреснет голосок,
Затронет, как гитарная струна,
И возвратит тех дней недолгий срок,
Где нет сиротства.
Обе – я, она
Вбирали материнское тепло:
Ещё в селе нас бабушка ждала.
Собрали вещи, вкусно пахнет плов:
Спешила мама завершить дела –
Готовила отцу продукты впрок.
Он к нам приедет, будет рядом дед,
Что, нас встречая, выйдет за порог…
Ещё сиротства и в помине нет!
Но песня та…
Внедрилась, не шутя,
И постоянно душу бередит!
Я, «как былинка в поле». Я – дитя,
А, что утрачено, тоской мутит –
Слезами память полнит мне глаза.
Их нет. Их не увижу никогда!
И н`екому ни спеть, ни рассказать,
Как я о них скучаю!
Сирота…
Как былинка в поле...
© Copyright: Людмила Ашеко, 2025
Свидетельство о публикации №125030704013
Свидетельство о публикации №125030704013
Рецензии