Я — ключ, что бросили в пыли,
Лишь тусклый блеск на звонкой стали.
Но если руки мне нашли —
Открою дверь, что век искали.
Мне нужен тот, кто смысл вложит,
Кто знает дверь, к которой я.
Иначе — просто звук и холод,
И жизни вечная игра.
Я — скрипка. В струнах — тишина,
В руках беспечных — скрип бездушный.
Но стоит их сменить — волна
Звучаний мир наполнит слушный.
Во мне сокрыты тысячи историй,
Любовь, отчаянье и страсть.
Но без того, кто их раскроет,
Я просто дерево и прах.
Я — глина в пальцах мастеров,
Лежу безликой, влажной глыбой.
Но в чьей-то мысли зрел вопрос:
Быть прахом мне? Стать формой дивной?
Быть просто комом — мой удел?
Иль стать сосудом вдохновения?
О, Мастер! Дай мне мой предел,
Чтоб мне исполнить назначение!
В чьих я руках? Кто даст мне суть?
Где тот, кто смысл мой раскроет?
Кто скажет: “Жить! Играть! И быть!”
И пустоту мою устроит?
Суть
© Copyright: Рашид Котиев, 2025
Свидетельство о публикации №125030600992
Свидетельство о публикации №125030600992
Рецензии