Лютая игра...

Осадный нож, холодная фальшарда,
Средневековье тянется с утра,
Побили скальды худенького барда,
Проникновенно-лютая игра.

Кто лучше пел, с закрытыми глазами,
Кто засыпал под дерзкий бас весны,
Больные небеса под парусами
Давно затопленной в слезах земли.

На длинном древке пЕра боевая,
Отчётливо скрипит во тьме тоска,
Побили скальды выходца из рая,
Забыв, что в каждом страждущем душа.

Кто лучше пел, прикинувшись счастливым,
В полупрозрачной боли нет святых,
Осадный нож впивается в отливы
Такой багровой, горькой светлоты.

Но ты терпи, как вспухший мрак порывы,
Кто был жестоким скальдом стал слепым,
Лежит убитый музыкант под ивой,
Он оказался странно молодым.

Он убивал Словами, воскрешая,
Палаш вонзая в пряный чернозём,
Кто лучше пел, тот упорхнул из рая,
Став среди нищих честным королём.

Закат запружен звёздами, камнями,
Безветрием, молчаньем из тиши,
Когда становятся убийцы облаками,
Ты просто в раны Космоса дыши,
Избили скальды Истину сердцами,
Забыв про то, что в мягких снах ножи...