Восьмое марта не хочу… Хочу, чтоб март восьмой...
Пусть снова мне лишь восемь лет, родители со мной…
Плетёт мне мама две косы, а руки у неё
Мимозой пахнут… так теплы… и песенку поёт…
Смеётся папа: «Подарю тебе велосипед!» –
Я не каталась никогда… мне только восемь лет…
Свободой пахнет и весной, и птичьи голоса
Как будто говорят со мной… Синеют небеса…
Вот-вот подснежники пойдут, фиалки… Март восьмой…
Друзей – огромное число, родители со мной…
Глаза друзей, как родники, в моих сияет свет,
И кажется, что на земле лишь счастье... Разве нет?
Восьмое марта не хочу...
© Copyright: Светлана Черникова -Чернокожих, 2025
Свидетельство о публикации №125030608223
Свидетельство о публикации №125030608223
Рецензии