Роберт Сервис. Поэт-бедолага

«Для массы пишут дураки», –
Он гордо рек,
А сам не продал ни строки
За целый век.

Ходил он в магазинчик мой,
Уныл и вял.
Я прятал книжку за спиной
И врал: «Продал».

Но он приметил стопку книг,
Что я не сбыл,
И сразу помрачнел и сник,
Прочь поспешил.

Он одинок – и спиться мог,
Сгореть огнём.
Я не слыхал за долгий срок
Вестей о нём.

Не пишут умники для масс –
И то не грех.
Но счастлив тот, кто хоть бы раз
Писал для всех.

POOR POET

«A man should write to please himself»,
He proudly said.
Well, see his poems on the shelf,
Dusty, unread.

When he came to my shop each day,
So peaked and cold,
I'd sneak one of his books away
And say 'twas sold.

And then by chance he looked below,
And saw a stack
Of his own work, speechless with woe
He came not back.

I hate to think he took to drink,
And passed away;
I have not heard of him a word
Unto this day.

A man must write to please himself,
Of all it's true;
But happy they who spurning pelf –
Please people too.