Строка

Когда полжизни за плечами
Как сумка тощая с дырой
Слова на лист ложатся сами
Как гость непрошенный порой

Ломится в хату на отшибе
И в темноте не разобрать
Он либо мирный путник либо
Ночной и беспощадный тать

И сам в испуге не заметишь
Что кто-то в дом уже проник
Он доппельгангер, он же фетиш
Твой фантастический двойник

И также путаные строки
Что громоздишь на лист пустой
Они совсем не одиноки
Навечно связаны с тобой

И с ними жить тебе же надо
Они в тебе, оно твое
Другим совсем не видно ада
То безысходное былье

Внутри твоей и чуждой яви
Что жмется изнутри и жмет
Но те же лимбы, те же язвы
Любой другой в себе несет

Хоть раз увидев отраженье
Своих в глазах чужого строк
И те же темные виденья
Поймешь, что ты не одинок

Есть ад внутри у всех, он вечен
И вечен страх перед чертой
Ничем не может быть излечен
Унять, излить его строкой

Кому дано, и хоть немного
Исторгнуть словом эту жуть
Порою может, слава Богу
Остановиться, отдохнуть

Укрыться за строкой, за словом
И ими же других укрыть
Как за живой стеной... И снова
Продолжить дальше просто быть