КружИтся в небе, лист осенний...

КружИтся в небе,лист осенний,
Из года в год,уж много лет.
Нет Мама сын твой,не Есенин,
Ни Маяковский,но,поэт.

   Я не пишу стихов о сексе,
   Пишу стихи я,о Любви.
   В своём конечно же контексте,
   И о природе,C'est la vie.

Жизнь Мама очень многогранна,
И ни тебе Мам объяснять.
Что жизнь порою не гуманна,
Самим всё нужно,познавать.

   Я ни о чём не сожалею,
   Лишь на душе моей печаль.         
   Как не крути,но я,взрослею.
   Или старею?Мама,глянь.

Глянь на душе,такая лунность,      
Струится мягкий теплый свет.   
Вот только спину гнёт,сутулость,
То груз прожитых,мною лет.
 
   Стихов на свете пишут много,
   Не исключение и я.
   Но не суди,прошу Мам строго.
   Уж поздно все начать с нуля.

Мне не хватает тебя Мама.
Прошло семнадцать долгих лет,
Как кровоточит моя рана.
Ведь жизнь в один конец,билет.

   Что дан нам Богом при рождении,
   Но за вагоном,выбор наш.
   И мы летим,в лихом стремлении,
   Живя наматываем,стаж.

Ты не меняешься на фото,
Все так же сдержанно добра.
И мне обнять,тебя ахото,
Кровинка милая,моя.

                На годовщину моей Маме-посвящается...