все равно бы крестили...

священникам, расстрелянным на Бутовском полигоне...

полегли
в полигоны мои ряды
у расстрельной гряды
в ожиданье встали
поменяй их местами
отечеств дым
не бывает зловещим
товарищ сталин…
будто в бутово
вымерив полигон
рифма просит сорваться
прощальным: мама!
христианства ревнителей
полегло
половина не меньше
тебе все мало?
боль легко привязать
как к бараку пса…
я уже в новой жизни
но память держит
сон в реалий строку
навсегда вписал-
полигон
и рубах из миткаля свежесть…
в белом лучше расстреливать
цвет как свет
также бьет по глазам
мироточит алым
это было по силам вчера во сне
это стало крысиным
когда я встала…
ибо квоту расстрелов приняв
февраль
только к тридцать восьмому
угомонился
зная всех поименно
кто вымирал
подшивая в тома –
загибал страницы…
мне и жизни не хватит
назвать сонм - душ
двадцать тысяч
шесть сотен
и семьдесят пятый…
кто он был
тот последний
чей сын и муж
чей отец?
на кого скинет ком лопата…

перемешаны…

сорная лебеда
по единой статье
и поборников веры
и отъявленных зэков
в одних рядах
обезличенных волею
высшей меры
привозили на казни
в фургонах «хлеб»
а потом в тех фургонах
и хлеб возили!
вот бы мне
тот шоферишка
одряхлев
с булкой
встретился в магазине…

ночь
рифмую
читая сны
если бутово будто бы -
значит души
просят с неба
с приходом ко мне весны
разрядить
в тех расстрельных бригад
оружие…

ведь когда я проснусь
я себя найду
не живой и сохранной
а убиенной!
сзади
в голову
выстрелом
в том ряду
где и гордого ставили
на колена…

где смирение…
гордость не вопиёт
правом власти
исполнена квота смерти

полигон
если знали бы наперед?
все равно бы крестили…

жить-быть на свете…

своих палачей…


коллаж автора.
Бутовский полигон 06-03-2025