Культурный цикл
Взывавший хрупкостью к заботе,
Но в нём талант, он не простой,
Тепло души добыл в работе.
Смешон, ничтожен, слаб, стыдлив,
Пока в слова не унесётся,
И вдруг предельно говорлив,
И таешь, слыша, что поётся.
Так воют волки на луну,
Тоскливый вой идёт из сердца,
Как будто выход есть уму,
Но в боли крохотная дверца.
Он говорил, и это бред,
Для психиатров-то уж точно,
Но в этом как бы бреде свет
Слепил прожектором межстрочно.
Кто был открыт влиянью строк,
Тот расцветал и свято верил,
Что гений пересёк порог
И мерзость мелких душ измерил.
Зачем?! Неужто их не жаль?
Кто ж хочет знать, что он ничтожен.
И всё же мелкодушье жарь:
Предел ничтожеству положен.
Как смеет он нормальным всем
Рассказывать про их мещанство?
Как может он дразнить их тем,
Что видит слабость самозванства?
Лютует ненависть, а он
На вид всё так же слаб и скромен,
И эти все берут канон,
Чтоб приговор их был законен.
Они велят: пиши не так,
Как хочешь, а как мы укажем.
Они кричат: да ты дурак,
Не повторяешь, что покажем.
И оставляют без еды,
А если смогут - без свободы.
Им для него не жаль беды,
Здоровье режущей и годы.
Они добьются своего,
А после к памятнику ходят.
И, завершённого, его
Уже по-новому изводят:
В простейших строчках идеал
И бездна смысла в строчках сложных.
Ах, бедный, он от нас страдал!
В условиях был невозможных!
А кто душитель, кто злодей?
Вот этот! Презираем гада.
Давай свергай его скорей!
Нам не его, поэта надо!
Всяк, кто изволит рифмануть,
Теперь как будто новый гений.
Но дар небес не обмануть:
Ни чуда слуха, ни сомнений.
Его послушают, уснут,
Хотя словами восхитятся.
И от поэзии уйдут,
Устав пустышкой любоваться.
Сто лет от слов его шёл звон,
Не перекрытый поэтячьим.
И сам он для других канон
Над подражанием цыплячьим.
Филологини об него
Немало языки чесали,
Не понимая ничего.
Но что-то ж как-то измышляли.
О чём жалеть здесь? Ни о чём.
Вошёл в историю - и ладно.
Исчез, но крепнет с каждым днём,
И нам нисколько не досадно.
Живых кусаем. А потом
Покусанных бывает жалко,
И выдаст сотни книг о том
Литературная жужжалка.
Свидетельство о публикации №125030605283
Чтоб стать прославленным поэтом.
Показывает Куська мать,
Мутузит Моська культпросветом.
Потом, когда поэт помрёт,
Прося покушать Христа ради,
То монументы возведёт.
С обратной стороны тетради,
На бледно-голубой обложке
Его стишок, его портрет.
И биографии немножко:
Что жил да был такой поэт.
Елена Кальсберг 07.03.2025 04:03 Заявить о нарушении
И пишут тексты утром рано.
Они не доверяют дню:
Общение наносит раны.
А где-то бродит музыкант
Такой же тихий от природы.
В тщедушном теле есть талант.
Возможно, повлияли роды.
Художник тоже из таких:
Мольберт как щит, а кисть - рапира.
В душе его и звук, и стих,
А на холсте творит для мира.
Собрать их вместе и кормить,
И аплодировать почаще.
Они ведь не способны жить,
Деля кусок, как волки в чаще.
Взгляни: баран - поэт травы -
Питаясь, устали не знает.
Идёт работа головы:
Он луч космический читает.
Онега 07.03.2025 05:09 Заявить о нарушении