Слово об искусстве

Случалось ли такое с вами,
Чтоб ни с того, и ни с сего,
Росток зелёный рифмы стройной
Вас бы потешил самого?

Рука тянулась бы к бумаге,
В волненье напрягалась мысль,
Но глядь - и нет уж вдохновенья,
Как будто тряпкой стёрли пыль!

Как непорочное зачатье,
Стих возникает ниоткуда;
Под засургученной печатью
Скрыт тот процесс,
Подобный чуду!

И потому стих на заказ,
Написанный без сердца муки,
Не радует ни ум, ни  глаз,
Как ни заламывайте руки!

Поэт, художник ли, писатель,
Живут в любом без исключенья,
Но лишь душевные волненья
На подвиг устремляют нас.

Хотел бы я спросить у скал,
Зачем пещерный человек,
Сбивая пальцы в кровь зубилом,
Свои рисунки высекал?

Забыв насущные заботы,-
Ведь было дел невпроворот,-
А он рубил, рубил до пота,
В изнеможении, и вот -

Вот на стене олень рогатый,
Стрела в сохатого летит,
Там звери, птицы, динозавры,-
Всё, что волнует аппетит.

Как волосат неандерталец,
В зверины шкуры облачён;
Бедняга вновь поранил палец,-
Неважно, ведь художник он!

Смотри, как искра засветилась
В его сознании, смотри!
Она во всём живом родилась,
И у тебя она внутри!

Её почувствуй, не ленясь,-
Богата жизнь на изысканья, -
И в час тревожного дерзанья
Ты сохрани живую связь!

12.12.24.