Непогодой мокрый снег навалился,
Спотыкаюсь я у всех на виду.
Не сказать чтобы куда торопился,
Я с сигарой не потухшей бреду.
Догорела в руке спичка, погасла,
Ни какой иной заботы, торчу.
А когда обида спит, не опасно,
Пусть поспит, её будить не хочу.
Сигарету докурить удаётся,
И оставив всё пустое решу:
Постояв ещё чуть-чуть у колодца,
Всё забуду отчего я грущу.
Вряд ли стоит дожидаться удачи,
Будто раньше я в деревне не жил,
В самом деле сельский быт много значит,
Ели ты его однажды любил.
Фанатик
© Copyright: Максим Троянович, 2025
Свидетельство о публикации №125030603284
Свидетельство о публикации №125030603284
Рецензии