Смерти нет

Смерти нет. Жизнь, касаясь, и мимо,
обдирая колени подчас,
а на полках соблазнов оливы,
поманив, ощущения – мнимы,
а вокруг лишь актёры и мимы,
дышишь, воздуха больше набрав.

Смерти нет. Сеть грачиная перелётна.
Серость утра содрав и крича,
учишь дня незнакомые ноты,
пишешь их для чего-то в блокноты,
иногда в переполненный чат...

Смерти нет. Улетевшие снова вернутся.
Через год, поколение, жизнь...
Будут сны сладкой горкой на блюдце,
словно яблоки, может, как плюшки...
Пирамидки, дома, этажи...

Смерти нет. Башню строит ребенок.
А другой снова хочет сломать.
Жизнь резвится, как мягкий котенок.
День выходит из ночи потемок,
чтобы солнцем любви обнимать.

*

Начинаешь день с таблеток от
всяческих невзгод, что неизбежны,
от войны, что враг любой надежды,
от тревоги, что за ней идёт,
от врагов, которых знать не знал,
не бывал в гостях у них, жил мирно.
Полочка с десятком сувениров
среди книг затеряна одна.

Продолжаешь день и он идёт –
ветреный, уже вовсю весенний.
Как-то там про ласточку и сени?..
А война... Она таки пройдет...
Через судьбы жирным штрих-пунктиром
и, возможно, выжить повезет...

*

Всё молитвы примитивны,
потому что каждый день
просишь утреннюю звень
и рассветные картины.
Просишь мира и любви,
горсточку зерна для птичек,
и весны, чтоб гнёзда вить,
и ещё о чем-то личном...

*

Вселенский сквозняк и пчёлка на лепестке,
Зачем-то спутанный ребус из прошлых трав.
А скоро рыбак, стрела поплавка на реке.
И вечер солнце украл...
Ты бросила ленточку ритма и я пою.
А вечер скоро запрячет закат от звёзд.
Грачи улетают на север. Военный юг
мешает вить гнезда и жить средь войны всерьез...