Нота давила виски натужно.
Медью слонялась в толпе похорон.
Богу ли? Чёрту? Кому это нужно -
Рвать с кровью сердца прощальный стон?
В холод ли, в слякоть, в жару июля,
Кто-то безротый с безликим лицом
Меня доставал из глубин ридикюля,
С собою венчая, истлевшим кольцом.
Жёлтый песок верхом с чёрной землёю -
Глазу не виден безумный контраст -
Молча ровняет могильщик рукою
Прошлую жизнь и ненужный балласт.
Богу ли? Чёрту? Обоим не нужно.
Им ли не знать, что есть радость, что стон.
Ворон кричит беспрестанно натужно
В спины статистов моих похорон...
Нота давила виски натужно...
© Copyright: Виктор Преснов, 2025
Свидетельство о публикации №125030600207
Свидетельство о публикации №125030600207
Рецензии