Кто сказал, что страх — лишь осадок в крови?
Он — как вбитый в затылок ржавеющий гвоздь,
Он растёт меж бетонных оград и дворов,
Он молчит, но велит: «Убивать, не ходи».
Этот мир не рождался в улыбке вдовы,
Он вздымался, как копоть, из братских могил.
Если глина, из коей слепили слова,
Склеена ложью, то в ней и застыл.
Миллионы шагов за спиною стоят,
Миллионы глазниц, где остался лишь гул.
И когда-нибудь каждый, чей голос иссяк,
Этот гул призовёт — «мой народ, куда ты шагнул?».
Где причины? В истории. В ней, как в стекле,
Только трещины, копоть и вкопанный взгляд.
Привыкаешь, что воля — лишь тень на стене,
И кидаешь камень в того, кто не рад.
Гнев — он тоже врастает, как пуля, в висок.
Он не просит прощенья, он требует нам
Новых жертв. И покуда костёр высок,
Можно верить, что в пепле не виден срам.
Страх
© Copyright: Аксёнов Юрий, 2025
Свидетельство о публикации №125030500738
Свидетельство о публикации №125030500738
Рецензии