Вне графика

Не соблюдаю графиков невзгод
и нарушаю их подчас, наверно.
И соль из глаз не всякий раз течёт,
когда дороги немощёны, скверны.
Зачёркиваю горьких пунктов суть,
не открывая темноты тетрадок.
И расписаний собственных ничуть
не завожу. К чему мне распорядок?
"Что будет, то и будет. Всё – моё."
Лишь эта запись у меня в программе.
Но соблюдать сумею ли её,
опять и вновь оказываясь в яме?
Соломкой впрок на всё не запастись.
Иду без расписаний и без лоций.
И падая, глядеть пытаюсь ввысь.
И иногда такое удаётся.
А там, вверху лазоревый блокнот.
И в нём одно-единственное слово,
что я свободен, и что путь – полёт,
хотя тропа земная и сурова.
Она сурова, солона, горька.
И заполняет хмурые тетради.
И далеки от сердца берега,
где жизнь подобна солнечной балладе.
Но график ночи не по мне. И я
порою, знать, не падаю с обрывов.
Не соглашается душа моя
ни с чем, что криво, грубо, некрасиво.
Всегда пытаюсь петь в моей ночи
балладу солнца, слышанную мною
с тех берегов предутренней свечи,
где расписаний нет, где всё родное.