Тридцатое...

Я снова замечаю этот странный взгляд,
После которого моя душа всё больше каменеет.
Откуда ты его приносишь уже третий день подряд?
И этот холод на твоих ладонях вряд ли нас двоих теперь согреет.

Дежурность фраз, вопросов и ответов.
Ты уклоняешься, не смотришь с придыханием в глаза.
Ты перестала в них искать опору и уже не ждёшь советов:
Прямые волосы с пробором или, может, всё-таки коса?

Наша скамейка в парке одиноко ждёт гостей.
Ей невдомёк, ну почему о ней забыли?
И птицы парка не приносят песнями своими новостей.
Их голоса лишь пьяного бродягу на скамейке разбудили.

Заточенная шпилька от твоих туфель,
Она пронзает сердце, словно выстрел.
Давай наотмашь, чтоб наверняка, сильнее бей.
Цвет крови этих множащихся ран, как цвет твоей любви, давно уж выцвел.

Как Цезарю, судьба между лопаток бьёт ножом.
Ну что ты, Брут, не плачь, ведь я не плачу тоже.
Нам хватит каждому тепла рассвета за моим окном,
Но встретить его вместе снова мы, увы, уже не сможем.