Они — как шёпот неба, упавший в травы,
Фиолетовым пламенем зажжены.
Их лепестки — прощальные октавы
Меж первой болью и последней тишиной.
Не тронь! Их бархат — тайна не допета,
Дыханье утра в каждой полутьме.
Они — как письма, что писал рассвета
Поэт, не знавший, что уже в зиме.
Под ветром гнутся, шелками звеня,
Но не сломать их гордый стебель-стан.
Они — как женщины: любовь и тайны,
Где каждый изгиб — намёк на океан.
Роса на них — слеза небесных граней,
А запах — смесь дождя и старых книг.
Они цветут, как память о свиданьях,
Где даже боль была блаженный миг.
Увянут… Но в фиалковых сумерках
Остался след — как профиль на песке.
Ирисы — призрак страсти в миниатюре:
Уйти, чтоб стать легендой в лепестке.
Ирисы
© Copyright: Ярослава Терещенкова, 2025
Свидетельство о публикации №125030501752
Свидетельство о публикации №125030501752
Рецензии