Исповедь графомана

Я - графоман. Сказали мне.
Ну что ж, прекрасно.
Пишу при пляшущей Луне. Живу опасно.
Бездарность я. Сказали мне.
Но я отнюдь не опечален.
Луч рифмы промелькнул в моем окне. Беспечен. Хрупок. Безначален.
И мелок я. Сказали мне. Нет глубины в моих твореньях.
Но вот не ведали оне - что Муза чай  со мной откушала с вареньем.
Я - графоман. Сказали мне.
Ну что ж тут править?
Но лучше.... Неумелый стих оставить. Что душу, хоть одну, но будет плавить.
Не зарасти совсем травой забвенья. Как оне....
О, да. Конверт Небытия. В него я запечатан буду когда-то, как и все. И лития негромкая из ниоткуда раздастся в утренней росе.
И мне в конверте том отправиться куда-то предстоит. Куда? По адресу какому? Ответит мне ли хоть один мудрец, пророк, пиит?!
А впрочем... Пусть повсюду крушение, злого Хаоса мщение. У меня философское есть одно утешение.
Некоторые люди не заканчиваются со Смертью. Вот и я мечтаю быть впечатанным в Вечность. Не хочу стать заклеен в забвенья конверте. Быванья хочу победить быстротечность.
Потому и пишу, может быть, неумело. Рифм соцветья рождаю иногда торопливо. Чтоб осталось хоть что-то, когда кончится тело, что покой обретет под старою ивой.
Вы за дерзость меня, за бездарность простите. Пожалейте, о братья, хоть самую малость.
Я не грезю о мраморе иль о граните. Но хочу, чтобы в Слове мое Я прорастало.
Да. Я есмь только в Логосе. Больше нигде.
В Слове - Духа основе, в Божьей воде.
Званья, должности, шмотки - суета все сует. Только в Слове лишь четкий свой оставлю я след.
А до таланта что ж, то нет....
Нет. Я - не избранный и не званый. Я - просто ищущий. Души я подставляю раны под ветер свищущий.
Я - не избранный и не званый. Я - идущий. Ищу я подлости как обходить капканы в наш век - наш зверь ревущий.
Я - не избранный и не званый. Я - потерявшийся. Как лист до осени ещё безбожно рано с ветвей сорвавшийся.
Я - не избранный и не званый. Я - неприкаянный. И Рифму я хочу свою найти простую - как Нирвана, куда душа навеки  будет впаяна.
И еще... Не пишите рецензий. Мне они не нужны. Разве просит рецензий сиянье луны?
Не пишите рецензий. Не гнетите глаза. Разве просит рецензий молодая гроза?
Не пишите рецензий и не тратьте чернил. Да - мой стих без претензий. Но..... Сколь искренен был.
Не пишите рецензий. Я прошу, господа. Уж лучше кустик гортензий на могилу тогда.
Прошелестит мне рецензию сентябрьский лес. Мне ее проворкует белый голубь с небес.
Ветерок на рассвете мне ее принесет.
Музы в общем Совете мне все ж поставят Зачет.
..... Я - графоман. Сказали мне. Но только слышу я Голос чей-то чудный в Вышине. Бегу по крышам.
Легко мне и смешно. Какие ж все же жалкие оне.....