Эполетов

Всё одно. Об одном. И о том же.
Та же плоскость бессменно сквозит.
Добрый вечер. Подвыпивший бомжик,
Размахнувшись, наносит визит.

Соблюдая канон этикета,
Снимем шляпу с него на поклон.
Представляю - поэт Эполетов.
Белый клиф, саквояж и бадлон.

Преисполненный шипром и честью,
Даром то, что не жрамши с утра.
Но, где надо, скандально известен,
Ибо все ж таки мастер пера.

Там его до икоты любили,
Обтесав до костей заодно.
Провернуло в трубе - или-или,
В небеса или рыбкой на дно.

Ну так что ж? Предложите хоть чаю,
Бутерброд бы какой в самый раз.
Эполетов и так весь в печалях,
Не  играет в уныниях глаз.

Не поёт его Муза романсов.
Вот ведь фря - замутила с другим.
Тут любой бы скатился до пьянства.
Катастрофа... Беги - не беги.

И бадлончик у нас в чём-то красном,
Разошёлся рукавчик по шву.
Ну дык, кто ему выдавит -"Здравствуй"?
Или вот... Вот о чём я спрошу.

Кто загнал Эполетова в угол?
Он звереет там день изо дня...
Всё одно и о том же по кругу.
Та же песня, всё та же фигня.

Так же мчатся в огне паровозы.
Так же в муках рожают детей.
Вот и я, как кондуктор, серьёзен.
Исчезаю, как трактор, в метель.